Tu carta me llegó como una brisa suave, de esas que no avisan pero que mueven algo por dentro. Gracias por escribir, incluso cuando sientes que llegas tarde. Aquí nadie lleva reloj ni calendario, solo ganas de leerte.
No sé quién nos robó abril, pero si lo encuentras, dile que me devuelva también un par de días de marzo. Yo también parpadeé y ya es mayo. Y sí, te entiendo perfectamente: 2025 va como en cámara rápida. A veces me siento como en una serie que avanza sin darme tiempo a procesar el capítulo anterior. Es raro, ¿no?
Qué bonito lo que cuentas de Edimburgo. Cementerios con novelas, flores frescas, y acentos que suenan como si el viento hablara con piedras en la boca. Ojalá un día pueda pasear por allí, y encontrar esa tumba, y dejar también una historia.
Me alegra mucho que estés escribiendo, aunque no sea todo lo que quisieras. A veces, escribir poco también es escribir. Dudar, lo hacemos todos; pero tener claro que quieres seguir, eso ya es una certeza enorme. No te imaginas cuánto reconforta saberlo.
Yo he estado bien, sobreviviendo a las alergias primaverales con dignidad cuestionable, pero con buen ánimo. En estos meses encontré también mis pequeñas cosas bonitas: una canción que no paro de repetir, una frase que aún me hace cosquillas en la cabeza, y una margarita solitaria creciendo entre las baldosas. Me acordé de ti al verla.
Gracias por volver, por compartir, por escribir con tanto corazón.
Aquí sigo. Y aquí estaré, aunque a veces también desaparezca un poco...
Querida Azu:
Tu carta me llegó como una brisa suave, de esas que no avisan pero que mueven algo por dentro. Gracias por escribir, incluso cuando sientes que llegas tarde. Aquí nadie lleva reloj ni calendario, solo ganas de leerte.
No sé quién nos robó abril, pero si lo encuentras, dile que me devuelva también un par de días de marzo. Yo también parpadeé y ya es mayo. Y sí, te entiendo perfectamente: 2025 va como en cámara rápida. A veces me siento como en una serie que avanza sin darme tiempo a procesar el capítulo anterior. Es raro, ¿no?
Qué bonito lo que cuentas de Edimburgo. Cementerios con novelas, flores frescas, y acentos que suenan como si el viento hablara con piedras en la boca. Ojalá un día pueda pasear por allí, y encontrar esa tumba, y dejar también una historia.
Me alegra mucho que estés escribiendo, aunque no sea todo lo que quisieras. A veces, escribir poco también es escribir. Dudar, lo hacemos todos; pero tener claro que quieres seguir, eso ya es una certeza enorme. No te imaginas cuánto reconforta saberlo.
Yo he estado bien, sobreviviendo a las alergias primaverales con dignidad cuestionable, pero con buen ánimo. En estos meses encontré también mis pequeñas cosas bonitas: una canción que no paro de repetir, una frase que aún me hace cosquillas en la cabeza, y una margarita solitaria creciendo entre las baldosas. Me acordé de ti al verla.
Gracias por volver, por compartir, por escribir con tanto corazón.
Aquí sigo. Y aquí estaré, aunque a veces también desaparezca un poco...
Te quiero, amiga.
Querida Lourdes.
Qué gustazo leerte. Gracias por estar aquí.
Oye, ánimo con esas alergias primaverales, ya mismo pasarán.
Y disfruta de esos pequeños detalles de la vida.
Un abrazo, amiga.
Te quiero mogollón.
Azu
¿Te he dicho que odio la primavera?... ¡que harta estoy de alergia!
Disfurta, amiga, disfruta.